El fundamento del azar

"Jamás ocurre algo sin que haya una causa o al menos una razón determinante, es decir, algo que pueda servir para dar razón a priori de por qué algo existe y por qué existe de esta manera más bien que de otra manera".
Gottfried Leibniz

Hoy más que nunca, quiero confiar en esto.
Si no lo hago, todo es absolutamente devastador.

Enunciado

A veces
no sé lo que digo;
pero, a veces,
no sé lo que no digo.

Tampoco sé qué
es peor.

Intertexto

-"You gotta move".
-"I´m moving on".

Vestigio?

No hay espejo
-ni cúpula-
que avispe al desviado
con la huella perenne, presente
en cuál de las historias
que deberá repetir.

Juego limpio

Las reglas vuelven a cambiar.
No conozco aún sus sentencias
-vano es el intento de acercar el tiempo-
de indomable fiereza por ser nuevas.

Lo que sí sé
es lo inútil de la indulgencia.

Tramitar

"A diferencia del dolor de superficie, el más íntimo dolor carece de contenidos biográficos en sentido estricto. El más íntimo dolor es siempre impersonal... no puede ser narrado porque carece de trama argumental. Es silencio primordial. Pero para encontrar esa Nada que decir, hay primero que hablar..."

 

Santiago Kovadloff

Atisbo

Aferrarme a tres briznas de hierba,
y saber que el rumbo de muchas cosas
-vulgarmente atribuidas al azar-
depende de que no las suelte.

Cita

"Pensando siempre en lo mismo, me abismo"

Volver a escribir. Volver a vos. Que vuelvas a mi.

Más adelante.

Una exclamación

Pero qué manera de sentir abismos!

Quiroga

Decálogo del perfecto cuentista.


1) Cree en un maestro —Poe, Maupassant, Kipling, Chejov— como en Dios mismo.
2) Cree que su arte es una cima inaccesible. No sueñes en domarla. Cuando puedas hacerlo, lo conseguirás sin saberlo tú mismo.
3) Resiste cuanto puedas a la imitación, pero imita si el influjo es demasiado fuerte. Más que ninguna otra cosa, el desarrollo de la personalidad es una larga paciencia.
4) Ten fe ciega no en tu capacidad para el triunfo, sino en el ardor con que lo deseas. Ama a tu arte como a tu novia, dándole todo tu corazón.
5) No empieces a escribir sin saber desde la primera palabra adónde vas. En un cuento bien logrado, las tres primeras líneas tienen casi la importancia de las tres últimas.
6) Si quieres expresar con exactitud esta circunstancia: “Desde el río soplaba el viento frío”, no hay en lengua humana más palabras que las apuntadas para expresarla. Una vez dueño de tus palabras, no te preocupes de observar si son entre sí consonantes o asonantes.
7) No adjetives sin necesidad. Inútiles serán cuantas colas de color adhieras a un sustantivo débil. Si hallas el que es preciso, él solo tendrá un color incomparable. Pero hay que hallarlo.
8) Toma a tus personajes de la mano y llévalos firmemente hasta el final, sin ver otra cosa que el camino que les trazaste. No te distraigas viendo tú lo que ellos pueden o no les importa ver. No abuses del lector. Un cuento es una novela depurada de ripios. Ten esto por una verdad absoluta, aunque no lo sea.
9) No escribas bajo el imperio de la emoción. Déjala morir, y evócala luego. Si eres capaz entonces de revivirla tal cual fue, has llegado en arte a la mitad del camino.
10) No pienses en tus amigos al escribir, ni en la impresión que hará tu historia. Cuenta como si tu relato no tuviera interés más que para el pequeño ambiente de tus personajes, de los que pudiste haber sido uno. No de otro modo se obtiene la vida del cuento.

Real

Creo entender que real se puede llamar a aquellas cosas que la mente no debería procesar para poder suceder, para existir, para ser.
Bastaría con sentir?

Si es así, nunca estuve más sola.

Espero equivocarme.

Subte (subite)

Carcajadas enormes y la soltura entrañable de poder decir lo que me pasa, en un mediodía de lluvia, plaza Housay y cuatro personas; cuatro perdidos en la jungla de los otros, que sin saberlo son los mismos repetidos, habitantes de otros mundos cada vez.
Después, la introspección más densa: el hilo en el marco y la impotencia de no animarme a sacarlo de su asombro, al verme él tan igual a mí, al pensar si seré yo aquel espejo del que hablan los que anhelan el reflejo de su ego y no encuentran otro que el de su propia finitud.
mentira al final que voy perdiendo. Sólo hace falta mirar menos, mirar mejor.

El Juicio de Osiris (ó psicostasis*)

El juicio de Osiris es el acontecimiento más importante y trascendental para el difunto, dentro del conjunto de creencias de la mitología egipcia.

En la Duat (lugar donde se celebraba el juicio de Osiris), y donde el espíritu del difunto debía deambular, sorteando malignos seres y otros peligros) el espíritu del fallecido era guiado por el dios Anubis ante el tribunal de Osiris . Anubis extraía mágicamente el Ib (el corazón, que representa la conciencia y moralidad) y lo depositaba sobre uno de los dos platillos de una balanza. El Ib era contrapesado con la pluma de Maat (Diosa hija de Ra, símbolo de la Verdad y la Justicia Universal), situada en el otro platillo.

Mientras, un jurado compuesto por dioses le formulaba preguntas a cerca de su conducta pasada, y dependiendo de sus respuestas el corazón disminuía o aumentaba de peso. Dyehuty, actuando como escriba, anotaba los resultados y los entregaba a Osiris. Generalmente, en las tumbas de los faraones, se solía poner si ese faraón sería capaz de pasar al mundo de los muertos.

Al final del juicio, Osiris dictaba sentencia:

Si esta era afirmativa su Ka (fuerza vital) y su Ba ( fuerza anímica, manifestada una vez acaecida la muerte) podían ir a encontrarse con la momia, conformar el Aj (unión tras la muerte del cuerpo físico) y vivir eternamente en el Aaru (El Paraíso en la Mitología Egipcia).

Pero si el veredicto era negativo, su Ib era arrojado a Ammit, la devoradora de los muertos (un ser con cabeza de cocodrilo, melena, torso y brazos de león y piernas de hipopótamo), que acababa con él. Esto se denominaba la segunda muerte y suponía para el difunto el final de su condición de inmortal; aquella persona dejaba de existir para la historia de Egipto.

El difunto tenía que cumplir varios requisitos para que este veredicto fuera favorable: sólo lo merecía aquél que podía presentar una conducta intachable respecto al cumplimiento en vida de los propios deseos de su corazón.

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Tal vez Maat se apiade de mí y todo siga siendo como hasta ahora, que muerte hay una sola.

-Aunque lo veo poco probable-

"Tengo una lista interminable de cosas que hacer antes que la seguridad" me dijeron una vez. Yo pensé que había entendido del coraje, del vértigo, de la audacia y el respeto para con uno mismo. No deja de doler el saber que no entendí ni un poco.
Ilusión es lo que sobra.


-*Psicostasis: Pesaje del alma.

Y Remo?

Rómulo me sigue mirando desde su adusto paisaje. Tal vez ahora cuente otras cosas, o salte fuera de otras peceras.
-Tenés todavía la mancha en la aleta?-le pregunto.
Rómulo me mira.
Piensa que el ha cambiado mucho más que yo, pero no se atreve a decirlo.
Yo pienso que la flor que le crece en la aleta ya casi le llega al cuerpo.
Seguro llegará hasta las branquias dentro de poco.
Seguro llegará antes que yo a poder mirar detrás de si,
o a través del espejo de cristal y agua,
y verse completo.
Seguro llegará antes.
Eso pienso.

La ventana, la ventana!! Mirá, mirá!! Dicen que llueve!!!!

Sí, llueve.

Días de papeles y bolsas de residuos éstos de lluvia. Día de: aprovechá que llueve y blablabla.
Las tortafritas!! Encerar el piso, mate largo hasta la tarde y el almuerzo a las cuatro. Día de zurcos alrededor de la mesa, buscando algo que hacer.
Pero nosotros no.
Vos te pusiste hasta medias y saliste a la calle. No te molestó mojarte la cara y pisar las baldosas rebozantes de agua fría y dulce. Vos corriste hasta la parada sin taparte la nuca y contaste las monedas mojadas con los botines puestos. Tal vez seas la lluvia, esa que deja que yo te piense y escriba estas torpes palabras lluviosas que no dicen ni dejan de decir solamente que llueve. Y está lindo así.

Sorpresa

Algo que encontré en un cuaderno de apuntes.
Quién lo escribió?Un misterio. Pero me gustan los misterios. Comparto éste.

"Viva la pepa
y la pastafrola.

Los mostacholes
y los enanitos verdes."

Cosas que le pasan a las personas apasionadas.
Quien seas, te lo agradezco.
Nunca sobra que te hagan sonreir.

IF

No que quieras, sino que puedas seguir arrastrándote por la sombra, a salvo de los ojos de todos que no paran de mirar.
Claro que fue fácil esconderse por un tiempo, mucho tiempo, muy fácil (recónditos lugares trae el cuerpo y la mente dónde guarecerse en pleno día, en plena noche, de vos, de los perros, de la lluvia...).
No traigo ahora restos de aquella tierra; los dejé en el camino, en el medio, para los otros.
Sí, que los encuentren, que los levanten y los pongan al sol para ver mejor, que se les parta el gesto y que sepan, que sepan todo, y al final, sufran.
Porque claro que encontrarse en la escalera del subte y ni siquiera mirarse lo mínimo como para saber que estamos ahí, en la escalera del subte, y llenarse los dientes de palabras que cuenten todo lo que hacemos, todo lo que tenemos, lo bien que aprovechamos las putas horas del día, hace sentir bien a cualquiera.
Intentemos ahora, como un ensayo íntimo, detenernos en la escalera, solos, y pensar en lo que hacemos. Intentemos practicar el silencio dando por cierto que nadie espera que le contemos nada, que a nadie le interesa si te llenás las horas de actividades, de analogías folosóficas, de textos de Bukowski o de fideos con tuco. Qué harías?
Ves que todo lo que hacemos es para tener algo que decir en la escalera del subte?

Clarita la muda! Me acuerdo de ella. No sé como venía la historia, pero sí sé que un día decidió dejar de hablar. Sabia Clara, Clarita la muda... La historia era triste, pero no me acuerdo.
Otra vez: ni la tristeza hace que recordemos.
Falta falta falta tanto y tanto para que pueda comprender cómo es todo ésto.
Ahora sí, me voy a dormir.

Yo prefiero llenarme las horas de sueño, por ahora, sabiendo que en las escaleras voy a seguir mintiendo un poco más cada día si no hago algo que a ustedes les guste.

Subte

" Eructar es bueno. Signo de que hemos comido sopa con cucharón"

Humo

Todavía tengo olor a pasto en los ojos, y no se vuelan las hojas por acá.
Tener los pies en el barro, eso me gustaría..... seguir mirando por horas a las casuarinas, escuchando su roce.
Ayer morí dos veces. Juro que no fue siniestro, ni sublime, ni siquiera fue patético.
Triste fue no darme cuenta, hasta hoy, que podría haber modificado todo de una vez y para siempre.
Triste sigue siendo esto que hago cuando no tengo otra cosa que hacer.

Tal vez alguna de estas letras amorfas valgan la pena.

Tal vez tengan algo de tierra y de olvido.

Tal vez sigan cayendo de mis uñas al vacío, incansablemente veladas.

Tal vez todo sea cierto.

Tal vez sea yo la que miento.

Tal vez la verdad sea otra.
Pero yo, no lo puedo creer.

Algo

Ayer pensé que quizá la muerte tenga olor a amoníaco.

Hoy soñé que ponías el cactus en la arena, sobre el filo de la ventana, mientras hablabas con Riquelme con cara de Cholito Simeone.

Después me acordé del sueño en que me tirabas de las trenzas...

Me acordé un poco tarde...