Hoja de la calle

y al pasar, cosas inconexas....

"Entre los labios y la voz,
algo se va muriedo.
Algo con alas de pájaro,
algo de angustia y de olvido.
Así como las redes no retienen agua.

(...)

Cuando he llegado al vértice
más atrevido y frío
mi corazón se cierra como una flor nocturna."

...............

Pensar un no
que contenga tantas negativas
como tu si.

................

Hay algo como fugado de mi misma.

..............

Aún con las manos entreabiertas de pánico.
aún con la púa en la sien.

.............

Los lobos hacen ronda redonda alrededor mío.
- Por qué no les diste su almuerzo?", pienso.

............

Quiero sacar los caramelos verdes de la piñata!!!

...........

Soy todo lo que vas a lamentar.

..........

Un atado de peces.
Una mujer. Rodillas arriba.
Abrazando un atado de peces.

.........

Un año exacto.

Me paro,
una mujer al centro
que no dista tanto del sueño
como de las ganas de dormir.
Se encarama hacia el silencio
y pretende entender:
miles de huellas, trazos al vapor,
escenas de película, un sonido grueso,
el ardor de sus párpados,
el margen del renglón.
Esboza, yerta, la sonrisa del convencido,
que sabiendo de certezas
y de verdades compartidas
encuentra gozo en todas sus mentiras, mientras
hábilmente,
su discurso no la absuelve.

Jabalí

Cruzo los brazos y pienso.
Pienso en los sueños de un niño.
Más dóciles todavía
de lo que pueden ser los míos.
Soñé que era un jabalí
y que un niño me comía.
Que era yo que era jabalí.
El niño sueña que es niño
y que come patas de jabalí.

Tal vez no seamos tan distintos.

Digo, yo y el jabalí.
Digo, el niño y yo.
Digo, el jabalí y los sueños.
Sueños de jabalí.
Jabalí de sueños.
Jalea de jabalí.
Ja ja ja.

El jabalí no sueña.
El jabalí come vegetales todo el largo día,
y muy lejos esta de preocuparse por los niños
y mis sueños.

Rembandt

“Los colores existen en virtud de una lógica que les es propia y constituyen el espacio que necesitan para expresarse. No se les podría exigir pues que reproduzcan la realidad y menos aun que obedezcan a nuestros prejuicios. Corresponde al espectador situarse en la lógica que ellos plantean y en la que, si se entra, adquieren poder de lenguaje”

John Berger explica que el secreto de la pintura consiste en que se cumpla entre la realidad pintada (material o conceptual) y el pintor una suerte de colaboración: para que el pintor convierta su cuadro en algo más que en copia o reflejo sin alma, el objeto que se pinta debe participar. Querer ser visto.

La ronda de noche o La ronda nocturna (en neerlandés: De Nachtwacht) es el nombre por el que se conoce comúnmente a una de las más famosas obras maestras del pintor holandés Rembandt pintada entre 1640 y 1642.

Boceto de la pintura en la cual el joven Heer van Purmerlandt (Banning Cocq), como capitán, ordena a su lugarteniente Heer van Vlaerderdingen (Willem van Ruytenburch), que ponga en marcha la compañía cívica.


Sobre este cuadro se basa la película "La ronda nocturna"("Nightwatching"), de Peter Greenway (“El cocinero, el ladrón, su mujer y su amante”; “El vientre del arquitecto” o “Prospero’s books” entre otros), la cual vi por casualidad (?) una madrugada, y aunque bastante avanzada en su desarrollo no dejó de maravilarme la propuesta con la cual está analizada la pintura. Que lugo de semanas de búsqueda no pude resumir el análisis como para que nos ea tan tedioso. Pues, por ahora va ésto, en unos días concluyo.

Desautorizada

...es como me siento últimamente a la hora de escribir... no sé por que razón pienso y repienso todo lo que quiero decir, terminando casi e inevitablemente siempre en el silencio mas enorme.
Claro está, y aquí es cuando hay que sincerarse con uno mismo, que la idea de que estas palabras no las lea siquiera el 0,00000000000000000000001 % de la poblacion mundial (que ya sería mucho teniendo en cuenta que la población mundial actual lleva un total de 6.464.750.000 de personas, emmm, serían bueno....bastante...) no ayuda mucho cuando hay cosas que decir sabiendo que nadie las escuchará....
Pero bueno, quizá sirva reflexionar acerca de los modos de comunicación que cada uno va eligiendo, de las relaciones que va construyendo y hasta donde es capaz de dar al otro lo que necesita. Que no será precisamente un blog, con ideas que solo el que escribe puede entender, sino mas bien un mate, un abrazo, o mejor nada, ni siquiera queria saber que te pasaba; llamame cuando hagas una fiesta.
A veces las amistades son así, y uno sigue viaje, tomando esto o aquello, preservando ciertas cosas para ciertos momentos, que no llegan, que se pudren esperando. Y por qué no largarlos asi nomás? eh? Para qué encanutarlos tan celosamente?
...
En realidad ahora que lo pienso mejor, esto de saber que nadie va a leer esto me hace sentir una extraña y cínica libertad...
mmmmm...podria decir muchas cosas.....mmmmm...interesante.... jajajajjajaaa!
Siento de repente que desde uno de los medios que suponen el vértice mas alto de la comunicación, existe un espacio de silencio, de inhabitabilidad, de sordera y obstrucción de la palabra, del diálogo, del sentido comunicacional.

Esto es un BLOG. Es loque dice su URL y es lo que comunmente si vemos, denominamos BLOG.
Ahora bien, todas las cosas que nombramos, las podemos nombrar porque: sabemos nombrarlas, y porque damos fe de que hemos tenido la experiencia de comprobar que es verdad aquello que nombramos. Pero en este caso, la definicion de BLOG es totalmente errónea, puesto que de todas las funciones que supone debería cumplir, no acata ninguna.
Concluimos entonces: Si podemos nombrar a aquello que conocemos, y que por experiencia damos fe de que es real, que existe y que sabemos cual es su función, claro está que

ESTO NO ES UN BLOG.

Gracias Magritte, siempre es sanador recordarte.

El Fin

Hay una hora de la tarde en que la llanura está por decir algo; nunca lo dice o tal vez lo dice infinitamente y no lo entendemos, o lo entendemos pero es intraducible como una música… Desde su catre, Recabarren vio el fin. Una embestida y el negro reculó, perdió pie, amagó un hachazo a la cara y se tendió en una puñalada profunda, que penetró en el vientre. Después vino otra que el pulpero no alcanzó a precisar y Fierro no se levantó. Inmóvil, el negro parecía vigilar su agonía laboriosa. Limpió el facón ensangrentado en el pasto y volvió a las casas con lentitud, sin mirar para atrás. Cumplida su tarea de justiciero, ahora era nadie. Mejor dicho era el otro: no tenía destino sobre la tierra y había matado a un hombre.

JLB

I don't wanna be a soldier mama

well, i don't wanna be a
soldier mama, i don't wanna
die
well, i don't wanna be a
sailor mama, i don't wanna
fly
well, i don't wanna be a
failure mama, i don't wanna
cry
well, i don't wanna be a
soldier mama, i don't wanna
die
oh no oh no oh no oh no
well, i don't wanna be a
rich man mama, i don't wanna
cry
well, i don't wanna be a
poor man mama, i don't wanna
fly
well, i don't wanna be a
lawyer mama, i don't wanna
lie
well, i don't wanna be a
soldier mama, i don't wanna
die
oh no oh no oh no oh no oh no
oh no
well, i don't wanna be a
beggar mama, i don't wanna
die
well, i don't wanna be a
thief now mama, i don't wanna
fly
well, i don't wanna be a
churchman mama, i don't wanna
cry
well, i don't wanna be a
soldier mama, i don't wanna
die
oh no oh no oh no oh no